E' finita la vita,
la conto ormai sulle mie dita.
Non respiro più carbone,
che sul mio viso impastavo col sudore.
La tensione del domani,
tesa come corda di violino,
accompagnava con triste melodia
del mio essere l'acrobazia.
Improvvisamente, con un acuto,
saltando ha frustato l'incauto futuro.
(Rodolfo Brogi, maggio 2014)
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